Nella città dove lo stereo dei supersuv è più potente e
fedele dell’impianto del locale dove di solito ascolto i concerti a Milano,
andare ad un concerto con 50 Cent, Nelly, Craig David, LMFAO e altri tamarri
come Dj Antoine o Ciara è un’esperienza da fare.
Ci prepariamo, prendiamo i nostri biglietti su cui c’è
scritto STANDARD gigantesco e in piccolo alcune regole tra cui di portare i
passaporti, andare ad un concerto a Dubai equivale ad espatriare.
Il posto è un ippodromo gigante il cui solo parcheggio, se
visto dall’alto, ha la forma di un falco con tanto di occhi (da falco) e ali
spiegate con piume, io e il Castri abbiamo parcheggiato sulla coda, giusto per
dare fastidio.
Il tutto comincia alle 14 del pomeriggio, noi abbiamo fatto
i fichi e siamo arrivati alle 17…eravamo tra i primi.
All’ingresso ci chiedono di consegnare i polsi, sul destro
ci mettono un braccialetto rosso e sul sinistro uno bianco con su scritto +21,
non faccio domande e neppure mi do risposte.
Scoprirò poi che questo è solo il primo di una serie di
filtri che sezionano tutta l’area del pubblico in diverse caste di cui noi
siamo il penultimo gradino: la sezione STANDARD, sotto di noi solo i ragazzini,
gli standard più giovani di 21 anni, quelli senza il braccialetto bianco.
Sono stata a tanti concerti, so che ci sono diverse fasce di
prezzo, platea e palchi o parterre e spalti, ma a Dubai esistono infinite
sfumature nell’essere VIP, ci sono i VVIP (very very?) e sopra a loro livelli
innominabili di persone che spendono tanti soldini per affittare la camera
dell’albergo che si affaccia sull’area del concerto e godersi lo spettacolo dal
balcone (il balcone ha delle poltroncine sistemate su 3 gradinate)
Il mio biglietto standard
è costato 70 euro e mi dava l’accesso ad un’area distante 50 m dal palco,
rigorosamente in piedi e a destra, perché a sinistra ci sono i ragazzini che
hanno il loro bar dedicato con bibite gassate e succhi di frutta. (nel reparto
anziani il bar serve alcolici, birra e long drinks alla modica cifra di 8 euro
l’uno)
Davanti a noi c’è un’area divisa in 3, a sinistra gli under
21, a destra gli anziani in piedi (con bar nel quale spendere le consumazioni
comprese nel biglietto il cui costo era di 140 euro) e al centro i ricchi
anziani seduti, ma non immaginatevi le sedie in plastica impilabili, no amici…
l’area era un salotto en plein air, con poltrone in pelle grigio antracite e
tavoli in legno scuro e cristallo affumicato, loro avevano un bar pronto a distribuire
bevande a volontà, costo 250 euri più il costo dei tavoli: da 5 persone 100
euro, da 10 200 euro e ogni aggiunta di persona costava 140 euro.
Il prezzo dell’albergo 5 stelle i cui balconi si
affacciavano su noi miseri umani non saprei proprio dirvelo.
Io e il Castri passeggiamo nel nostro recinto, sul fondo ci
sono stand gastronomici monomarca usciti da una puntata dei Simpson: il pollo
fritto del Kentucky, pizza Hut (che se la mangi non vai più in bagno per 3 giorni)
e la famosa marca di ciambelle adorate da Homer, io non mangio niente di tutto
questo per la paura irrazionale di trasformarmi in un americano medio.
Ci guardiamo intorno commentando la variegata fauna umana e,
dopo un’attenta analisi tecnica decidiamo di appostarci nel punto meglio
servito acusticamente, appoggiati alla transenna.
Sono le 17e30, le casse pompano un dj che io non conosco,
l’area teen è già piena e super carica, ballano senza sosta freschi e tutti
agghindati con stile; l’area anziani è semi deserta… saggi, sanno che se
iniziano ora non arriveranno vivi alle 3.
Sono indecisa se questa cosa della divisione per fasce di
età sia geniale o meno, cioè io posso andare e venire in libertà nello spazio
dei ggiovani, ma loro no… m’è venuto subito in mente quante sere io e l’Aribus
ci siamo lamentate entrando in locali pieni di pivelli 20enni, quante volte ci
siamo chieste dov’erano gli over 30 sentendoci delle sopravvissute, quindi la
divisione in ghetti non mi è sembrata poi così sbagliata, sono sicura che tutti
mischiati ci saremmo divertiti meno, noi e loro.
Loro che dopo 5 ore erano ancora pimpanti, femmine
dondolavano sulle spalle di maschi (tra gli over 21 nessuno s’è caricato mai nessuna,
non abbiamo più il fisico), urla a non finire, braccia alzate e occhiali da
sole anche di notte.
Solo col favore delle tenebre i due gabbioni degli over si
sono riempiti e ho notato che il Biancone ad un concerto hip hop ci va in
borghese, peccato… secondo me tunica e turbante spaccano più delle catene d’oro
di 50 Cent.
Mentre i dj si spellavano le mani sulle loro consolle ho
visto questa cosa: ho visto la consegna a domicilio della cena arrivare fino al
tavolo sotto al palco… è come se quando sei al forum d’Assago e c’hai fame…
mica ti vorrai alzare e fare la fila per un panino schifoso! No chiami
l’egiziano della pizzeria sotto casa e ordini, poi aspetti seduto al tuo posto
l’omino con la borsa termica.
Qui i ricchi hanno qualcosa nel sangue che impedisce loro
anche solo di farsi due passi o prendersi una roba dalla stanza accanto, io
spero per loro che questo benessere non cali mai perché il giorno in cui
dovranno ricominciare a farsi tutto da soli sarà il più amaro e difficile della
loro vita e magari soccomberanno solo all’idea di un bucato o di cucinarsi
qualcosa.
Comunque la musica continuava, i musicisti si alternavano a
dj, si ballava e ballava e si ricevevano gadget disparati, io desideravo la
borsa in yuta di un pub irlandese (con dentro chissà che cosa!), ma invece mi
sono toccati 6 diversi pacchetti di sigarette, uno al fantastico gusto mela verde.
Verso le 23, dopo 6 ore, ho concesso alle mie gambe di
piegarsi e mi sono seduta per terra, i dj nei cambio palco ormai raccoglievano
solo sbuffi e persino i teen erano stanchi, e da dietro la grata della mia
transenna antisfondamento ho osservato gli effetti dell’improvvisa
disponibilità di alcool in un paese in cui non è cultura.
A parte gli immancabili inglesi, che ad una certa ora
compaiono in condizioni pessime (per lui camicia asimmetrica macchiata, mutande
in evidenza su pantalone calato tristemente, per lei scarpe col tacco rette in
mano, piede nudo a calpestare la qualsiasi e per entrambi gravi difficoltà di
reggersi in piedi con sbiascica molesta) ho visto scene che ho vissuto solo
durante i capodanni dell’adolescenza. Questi ragazzi devono imparare a bere, e
poi sono troppo magri, non reggono, però sono pacifici, nessuna rissa, nessuna
donna importunata.
Comunque ho tenuto duro e sono tra i pochi che hanno
resistito fino alla fine, i recinti erano quasi vuoti quando ha chiuso la
serata Fifty, lui non se l’è presa a male, sorrideva e cantava, e quando alle
prime file VIP gli hanno tirato (tra mille cose tipo: cappellini, foulard fendi
e magliette) un bracciale rigido dorato, lui l’ha preso, perché se ti tirano un
oggetto del genere a Dubai, nel dubbio anche Fifty se lo piglia.
Io e il Castri abbiamo dato gli ultimo colpi di coda e
quando siamo usciti abbiamo constatato che se costruisci una struttura immensa
nel deserto non hai problemi a organizzarne la viabilità in modo tale che si
sia fuori in pochi secondi. Una volta a casa, dopo la doccia (qui durante il
pomeriggio si raggiungono ancora i 37 gradi), ho avuto giusto le forze di
rannicchiarmi in posizione fetale sul letto, mi faceva male ogni punto dal mio
corpo dal mento in giù, ma non mi sono lamentata in modo tale che il Castri
pensasse che quel +21 non significasse necessariamente 21+16, ma
21+chissenefrega.
Il teaser introduttivo che chiarisce alcuni punti fondamentali:
Dress Code: Fashionable
Entertainment:
Choreographed Dance shows on Catwalk/Dance Cages
Age Limit: No Age Limit
Age Limit: No Age Limit
(che significa: vecchi ammessi)
le cubiste
gabbie separate non sono poi una così brutta idea
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